Сэм Ньюберри (sam_newberry) wrote,
Сэм Ньюберри
sam_newberry

Categories:

0227. Кир. Утренняя кривая

До почтамта добрались без приключений. Чем ближе к центру города, тем чаще попадались кучки вооружённых чем попало гражданских с красными повязками.
- Вот вам и вся патриотическая революция, - пробурчал Кир, - Пошумели, постреляли и разбежались.
- Чуть череп не пробили. Мне. Прикладом, - отозвался Робин.
- И за это с них спросим, а как же. В отчёте написать не забудь.
- Забудешь тут... - Робин осторожно потрогал шишку за правым ухом.

Почтамт, судя по всему, брали шумно, но назвать произошедшее серьёзным боем вряд ли было можно. Несколько поломанных стульев, дырка от пули в дверном стекле да наспех затёртые брызги крови на стойке операциониста - об последнюю, видать, кого-то с размаху приложили лицом. На самом деле, самым грозным признаком произошедшего была висящая на стойке табличка "Телеграф не работает".

Единственными присутствующими была пара вспомогательных констеблей, то ли муж и жена, то ли брат и сестра, с одним охотничьим ружьём на двоих. Выяснить у них что-то полезное не удалось - они не знали ни где хранятся планы прилегающей канализации, ни даже где в здании расположен вход в неё. Теоретически и то, и другое по правилам должно быть в любом общественном здании, но тут даже плана пожарной эвакуации не нашлось, что уж говорить о менее важных вещах. В ответ на вопрос о сотрудниках парочка пожала плечами - мол, разбежались и по домам прячутся, наверное.

Коротко посовещавшись, решили разделиться. Бригита, Робин и ополченцы пойдут в комиссариат выгребать всё, что может пригодиться под землёй, а Кир навестит заведующего почтамтом и постарается добиться от него хоть чего-то полезного.

Жил заведующий недалеко. Кир остановился у высоких деревянных дверей и посмотрел на таблички рядом с почтовыми ящиками. Зиммель, Зиммель... Ага, вот он - "Т. Зиммель", квартира 12. Сами двери оказались запертыми. На стук долго никто не отзывался и только когда Кир уже всерьёз задумался о том, чтобы проверить запор на прочность ударом ноги, послышался настороженный старушечий голос:
- Кого ещё принесло?
- Полиция, открывайте!
За дверью помолчали. Потом тот же голос ещё более настороженно поинтересовался:
- А почём мне знать, полиция ты или кто? Чем докажешь?
Кир открыл рот, задумался. Отбросил первые пять или шесть вариантов ответа, пришедших в голову, и рявкнул:
- Сейчас вот дверь высажу и покажу удостоверение! Тебе замок не жалко?
На сей раз тишина была не настороженной, а отчётливо испуганной.
- Ну? - Кир примерился и пнул дверь на пробу, вполсилы.
Дерево хрустнуло, посыпались хлопья краски. За дверью взвизгнули "Помогите! Убивают!" и зашлёпали вверх по лестнице тапки - неожиданно проворно для столь немолодого голоса.

"Ладно, не жалко замок - значит, не жалко", - пробурчал Кир себе под нос и врезал уже как следует, не сдерживаясь. Язычок замка вылетел из прорези, но дверь не открылась, повиснув на натянутой цепочке. Пришлось потратить ещё с минуту, подлезая пальцами в щель. Снять цепочку с крючка не получилось - она как раз на такое и была рассчитана - но после некоторой возни удалось подцепить само крепление и выдрать его вместе с парой старых мелких гвоздей, едва держащихся в рассохшемся дереве. К этому моменту Кир уже успел подумать, что стоило проверить чёрный ход - возможно, он открылся бы проще - но отступать было поздно. Осыпанный старой краской и древесной трухой он, наконец, вошёл внутрь.

Двенадцатая квартира была последней по номеру и, очевидно, располагалась на верхнем, четвёртом этаже. Правда, уже на втором Кира встретили. Здоровый лоб лет девятнадцати, без особых признаков интеллекта на широком лице, зато изрядно одарённый по части мышечной массы. Он стоял, перегородив лестничную площадку, и держал в руках вычурно гнутую каминную кочергу, из-за его спины осторожно выглядывала крохотного роста старушка с реденькими остатками крашеных в фиалковый цвет волос.
- Полиция, - Кир махнул удостоверением, - У вас в двенадцатой некто Зиммель проживает?
- Это... - детина опустил кочергу и моргнул, - Вроде да. Ба-а?
- Там он, там! - взвизгнула старушка, - Как знала я, что ничего хорошего от него не жди! Он по ночам стучит чем-то всё время и ханурики к нему какие-то шастают ещё, и...
- Пройти можно? - прервал Кир поток обвинительных показаний, убирая удостоверение.
- А... да, конечно. Простите. - оба торопливо сдвинулись и скрылись за приоткрытой квартирной дверью.

На четвёртом этаже вкусно пахло жареной картошкой. Рядом с дверью двенадцатой квартиры висел на крюке хорошо начищенный велосипед недешёвой марки. Кир подумал, что кучеряво живёт народ в центре - не то что внутрь не занесли, но даже не пристегнули ничем. Хотя, возможно, дело в том, что конкретно господин Зиммель слишком беспечен.

На стук отозвались сразу. Дверь открыли тоже сразу, как только Кир сказал "Полиция!" - господин Зиммель, похоже, и в самом деле был беспечен. Роста он оказался небольшого, зато моложав и даже, как ни странно, загорел, что довольно странно смотрелось зимой. В горы, что ли, выбирается? Вот ведь людям делать бывает нечего...
- Доброе утро. Господин Зиммель?
- Да, это я. Чем могу помочь?
- Вы заведуете городским почтамтом?
- Да, а в чём, собственно...
Закончить вопрос он не успел. Пол под ногами коротко вздрогнул, тонко зазвенели стёкла в окнах подъезда. Кир прислушался, но дальше вроде было тихо.
- Похоже на взрыв, - сказал Зиммель.
- Почему такой тихий?
- Подземный.
- А вы откуда знаете?
- Много ходил по горам. Я туризмом увлекаюсь.
- А при чём тут взрывы?
- Ну, шахты же. Там часто взрывные работы проводятся. Идёшь, бывало, а скала ровно вот так же...

Кир подумал, что кое у кого не только слишком много свободного времени, но ещё и не всё в порядке с головой - шататься по горам прямо над местами проходческих работ. Впрочем, досуг господина Зиммеля был личным делом господина Зиммеля - уголовно не наказуемым и, главное, не имеющим отношения к текущему делу.
- Я - старший инспектор Дайсон. Мне надо, чтобы вы прошли со мной к вам на работу. Есть пара технических вопросов.
- Прямо сейчас?
- Да, прямо сейчас.

Пока Зиммель натягивал ботинки и пальто, Кир смотрел в окно на лестничной площадке. Ему не нравился постепенно плотнеющий столбик дыма, который поднимался совсем недалеко - как раз в стороне почтамта.
Tags: contemporary fantasy, перехваты, провинциальный комиссариат
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic
    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 17 comments