Сэм Ньюберри (sam_newberry) wrote,
Сэм Ньюберри
sam_newberry

Categories:
  • Location:
  • Mood:
  • Music:

* * *

"Сегодня я что-то вымотан, так что много не напишу. Точнее, вообще ничего написать не способен. Лучше почитайте стихи. Не мои. Хорошие. Странные. Про войну.


Воздух воняет гарью. Четвёртое после боя
Утро. Так, передышка – ждем куда нам "вперёд".
Край нашей земли. Граница. К западу – только море.
Набережная уцелела. Там она и идёт.
За все бои – несчётно – раз туда и обратно:
Стратегически важен – бухта, пролив и порт.
Зимние злые волны в тёмных тягучих пятнах.
"Там острова, где стреляют". Кто? – Кто их разберёт.
Набережная – ступени, стёртые – ещё миром.
Верх. Укрепленья. Были. Как – уцелевший сад.
Она называет город. И – негромко, не командиру:
"Некуда возвращаться через войну – назад".

Так и стоим – у великой цели, обычной яви.
А в сводках скажут, что мы успели, дошли и взяли,
Поздравят с новым победным боем – что там заслужим?..
Как проверяя себя: "Не больно. Наверно, хуже"

"Школа. Седьмой. Девятый…" Стой! – "Осторожно, мины"
"Город был деревянным…" - остовы труб, трава.
Старую гарь доели годы, шторма и зимы.
Здесь тебя не узнают. Некому узнавать.
"Мой – как раз через поле. Там, наверно, ни камня…
Где рубежи, что брали семь дней тому…" - и ждёт.
Просто. Как удаётся – за которым: "В атаку!"
"Некуда возвращаться – надо идти вперёд!"

А ночью – с севера – гарь. И звезды – бесстрастней, дальше.
Она заплачет – но это позже. И позже – скажет наше:
"Прорвёмся. И одолеем. А то, что больно –
Я через год, через вечность, через победу – вспомню"

Дальше – ещё полгода. Снег. Боевые задачи.
Грязь – и чужое небо, высокое – до тишины.
За десять дней до победы чужая земля не мягче.
Глупо. Уже на подступах. Возле конца войны.
Нас так скоро поздравят – с миром и новым счастьем.
С долгой тяжёлой работой, начатой с "по домам!"
После прощальных залпов… "Некуда возвращаться"
Так и не возвратилась. И поправляешь: нам.

"Приём! Вы как – далеко: на этом свете – вы живы?"
Живём. Твой город растет легко как дети – чужие.
Седьмая – здесь? – пахнет свежим хлебом. Сад. Это вишни…
Мы не становимся старше – небо подходит ближе.
Почти становится ростом вровень былым погонам.
…Приснись ко мне – хоть на честном слове. Скажи: "не больно"
--(c) ingadar
Tags: стихи, шизомилитаризм
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic
    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 12 comments