April 12th, 2007

за пультом... как ни странно - бритый

* * *

"Так. Как хреново-то, а. Как будто мозг неаккуратно вытряхнули из черепной коробки, отдубасили резиновыми дубинками, раздавили каблуком и еще менее аккуратно упихали оставшееся обратно. И спать хочется. Хочется две вещи - спать и нихуянеделать. То есть абсолютно нихуянеделать, а в свободное от нихуянеделанья время - спать. А нельзя. Потому что. Потому что иначе стану растением, а это хуже, чем сдохнуть. Наверное. Сдыхать мне еще как-то не доводилось, а вот на грани растениевидного существования не раз бывал. Там плохо. Поэтому - нельзя. Ну и праздник завтра, опять-таки. Надо выспаться перед ним. Выспаться. Болезнь дает оправдание - можно упасть, выключиться и открыть глаза тогда, когда тебе этого захочется. Чувствую себя так, будто способен проспать неделю. Причем - не меняя позы и почти не дыша. Без снов. А еще - "Краткий каталог" надо продолжать. А еще - книга, за которую не брался уже черт знает сколько времени. А еще... Но сначала - выспаться. Я посплю и снова стану человеком. Всем - до связи."
  • Current Music
    какая нахуй музыка?
за пультом... как ни странно - бритый

По итогам сна и нескольких часов бодрствования

"А день сегодня позитивный. 11 часов здорового крепкого сна пошли на пользу. Мозг встал на место. Если б еще остальной организм последовал его примеру - было б вообще чудесно. Но человеку разумному, как известно, вполне хватит одного мозга - остальное можно эмулировать программно...

Пойду, поковыряюсь в синтезаторе. Сегодня надо праздничную стопочку накатить. Ну и текстик праздничный поймать на антенну. Всем - до скорого."
  • Current Music
    Земляне - Трава у дома
за пультом... как ни странно - бритый

Падать...

Перехват. К празднику. Оно странно подходит к нему, или же не подходит вовсе, но оно родилось именно таким.
==========================

Сине-белая чаша Родины опрокинулась в иллюминаторы посадочного модуля. Возвращение домой - всегда радость. Независимо от обстоятельств, оно дергает что-то спрятанное глубоко-глубоко, заставляя кончики губ приподниматься в теплой улыбке. Бездонный черный хрусталь космоса раскинулся под ногами. Через пару секунд он исчезнет, заслоненный раскаленными струями атмосферы, и пока у него есть время сказать нам "до свидания". Космос принадлежит людям - но людям надо иногда возвращаться домой. Хотя бы ненадолго.

Родная планета - твоя колыбель, а, как заметил кто-то очень мудрый, нельзя вечно жить в колыбели. И люди сделали шаг за край. А потом - еще и еще. С хрустом затекших суставов развернули плечи и вдохнули полной грудью воздух чужих миров... нет, не чужих. Уже - своих. Но самый главный, самый первый мир все равно остался - родным. Настоящим. Единственным. И каждого, где бы он ни родился, хоть немного, но тянет туда. Хоть на пару часов. Выпрыгнуть из люка шаттла, ощутить под подошвами ботинок ту самую землю, которая - с большой буквы. Увидеть сквозь синь воздушного купола то самое солнце, которое просто - Солнце, без дополнительных индексов и прозвищ. Все равно, что, вернувшись в ставший уже чужим и незнакомым родительский дом, найти в чулане свою старую младенческую кроватку и провести пальцами по потускневшему лаку перекладины. Той самой перекладины, за которую твои пальцы, крохотные и неловкие, цеплялись много-много лет назад, когда ты впервые поднялся на ноги.

За бортом заревело, и иллюминатор захлопнула термоустойчивая заслонка. Начало трясти, и странное чувство падения вверх вдруг превратилось в падение привычное - вниз. Как будто переступить порог квартиры, в которой вырос. Тусклые обои в прихожей, тертый линолеум на полу. Вещи, которых не помнит сознание, но которые навсегда отпечатаны в подкорке - с пометкой "родное". И даже наваливающаяся на грудь тяжесть посадочных перегрузок не может заглушить чувства, тихо пульсирующего в висках. Чувства, которое шепчет тебе: "Дома. Теперь, наконец-то, после всего - дома..."

Модуль тряхнуло, и он начал заваливаться набок - ровно через миг после того, как, наконец, погасил скорость и перешел в планирование. Посыпались искры, запахло паленым, и кто-то вскрикнул. Полыхнула зеленая лампа на переборке, и сержант, срывая привязной ремень, заорал: "Нас таки достали! Прыгаем прямо сейчас! Трехсекундная готовность! Пошли!" Хвостовая рампа с грохотом выстрелила наружу, впуская в отсек вонь металла, кордита и выхлопа, и первый из десантников шагнул навстречу приближающейся Земле - в частую сеть зенитных трассеров...
за пультом... как ни странно - бритый

Перед отбоем

"С минуты на минуту поползу спать. Сон - лучшее лекарство. Но перед этим - все же поздравлю с праздником всех наших. Всех тех, кто не может равнодушно смотреть на звезды. Всего вам самого-самого. И пусть Леди улыбается вам почаще."
  • Current Music
    писк диагностического компьютера