Этот новогодний праздник был странным. Приятным, но странным. Так как я клоун-конспиролог, то полушутя предположил, что по народонаселению нашей столицы долбанули пацифизирующим гипнолазером. Вечер тридцать первого был самым обычным зимним вечером. Даже, наверное, более, чем обычным - в отличие от большинства субботних вечеров, процент веселящихся компаний был чертовски низок. За время наших с супругой брожений по столице и области с середины дня и до одиннадцати вечера не было встречено ни одной загулявшей компании молодёжи. В метро мирно дремали немногочисленные пенсионеры и гастарбайтеры, маршрутки были замогильно пусты, а улицы больше напоминали своей безлюдностью о похмельном первом января, а отнюдь не о суетливом тридцать первом декабря. Даже соседи с первого этажа, шебутные студиозусы, каждые выходные, независимо от погоды и прочих факторов, радующие окружающий мир громко вопящей отечественной попсой и нетрезвыми воплями радости, на сей раз были тише воды. Кассирша в супермаркете, разговаривая с коллегой, обронила, что у неё дома все спят и не факт, что к полуночи захотят вставать. И традиционных для последних лет красно-белых сантаклаусовских шапочек я на людях не видел - только троица подростков (трезвых и не особо весёлых), пробежавшая по своим делам в середине дня, щегольнула ими. В проходах магазинов сиротливо теснились ящики с нераскупленным бухлом. За окном в полночь было пусто и тихо, хотя район у нас вполне простой, не элитный, и местный пролетариат по праздникам ни капли не стесняется пойти на прогулку, выпить на лавочках, поорать песни и прочим образом проявить свою радость от очередной знаменательной даты. А тут, хоть погода была тёплая, без ветра и осадков, все сидели по домам. Только группа каких-то рабочих, явно специально нанятых, хотила по дворам и пуляла фейерверки с целью создания праздничной атмосферы. Получалось у них так себе - в смысле, фейерверки-то были вполне красивыми, но вот никто даже на балкон не вышел полюбоваться ими.
Если бы я, кстати, был политизированным клоуном-конспирологом, то предположил бы, что гипнолазером долбанули власти с целью снижения градуса накала общественной напряжённости, а новогодняя тишина есть просто побочный постэффект. По крайней мере, соседи снизу, например, бурно колбасились и отмечали приближение праздников ещё двадцать третьего вечером, а двадцать четвёртого и далее у них было так же могильно тихо, как везде. Но я совершенно не политизирован, поэтому такую многообещающую теорию озвучивать не стану.
Ну и в качестве иллюстративного материала - новогодний стол четы Ньюберри. Фрукты, сок и сыр. Что-то более серьёзное готовить было лень, к тому же родственники и друзья накормили нас за день просто на убой, так что лёгкая закуска оказалась всем, что нужно для счастья. В кадр не попал килограмм морковки, из которого был выжат сок для произнесения новогодних тостов. Морковка, правда, оказалась так себе - сока дала мало, и был он горьким... до определённого момента. вполне кликабельно
P.S. При наступлении полуночи, очевидно, произошла перезагрузка Матрицы - потому как морковный сок неожиданно сам собой перестал горчить, а у мобильника леди Ньюберри сам собой излечился глюк, выводивший лишние звуки на внешний динамик. В общем, странная новогодняя ночь. Практически малдеровская.
P.P.S. Вот только сейчас начинают потихоньку слышаться там и сям нетрезвые радостные крики и бабахи петард. Очевидно, постэффекты nerve staple начинают сходить на нет.
