Вот тут-то я и понял, что я люблю не городской дождь осенним вечером - я люблю то чувство, которое он во мне вызывает. Не хрустальную бездну космоса - то сочетание электроразрядов, которое производит при ее виде скрипучая и расшатанная сеть нейронов в моей черепной коробке. Не... Впрочем, вы, думаю, уже поняли. Это, разумеется, не повод запираться наглухо в кубрике и пристраивать в мозг электроды, стимулирующие требуемое чувство напрямую. Это вообще не руководство к действию. Просто еще один кирпичик в картине мира. В той самой картине, элементы которой так четко, так правильно встают друг к другу - с маслянистыми щелчками, словно разложенные на белой скатерти детали, из которых в руках стрелка рождается пистолет. Сложные и, на первый взгляд, имеющие совершенно случайную форму, кусочки металла, в которых каждый изгиб, каждая выемка служат определенной цели и оказываются взаимосвязанными. И когда пистолет будет собран до конца - он станет оружием. Потому что тот, кто познал мир - тот уже наполовину сумел победить его.
И еще я понял, что люблю сами эмоции. То есть - факт их наличия. Все, без исключения, даже отрицательные. Чувствую - значит, существую. Блин, я чертов сенсат... На этой оптимистичной ноте и отправляюсь спать, чего и вам желаю."