Сэм Ньюберри (sam_newberry) wrote,
Сэм Ньюберри
sam_newberry

Category:

Ночное

Я сейчас уже почти совсем точно лягу спать. Я пару часов назад приполз со смены и теперь мне предстоит два дня праздников. Доведётся увидеться с леди Ньюберри, которую я уже битую неделю не видел, а последние пару дней даже созвониться толком не могу из-за традиционных предновогодних глюков мобильной связи. В планах - распитие свежевыжатых соков (полезны для здоровья) и свежесваренного чудо-машинкой кофе (вреден для здоровья), прогулки по парку и прочие приятности. Комментариев на ответ, меж тем, накопилось уже за сотню - наверное, отвечу первого. Ну, то есть, начну отвечать. Благо, ЖЖ заработал как надо. Большой привет двум замечательным товарищам (они знают, о ком я), с которыми мы сегодня (технически - вчера) вечером виделись в "Белфасте". Прошу простить за то, что был малость задёрган текучкой и потому не смог уделить достаточно внимания. Но развиртуализация окей, я очень счастлив. Всегда приятно слышать искренние тёплые слова.

Ну а пока - стихи, на которые я наткнулся вконтакте, который открыл не пойми зачем за пять минут до отбоя. Окей, уже за пятнадцать, потому что, наткнувшись, я не смог не написать этот пост. У меня такой парадокс мышления. Всякое добро, чай, тортики, лето и прочее умиление я обычно люблю потреблять и распространять, когда у меня настроение препоганейшее и всё плохо. А когда мне хорошо (как, например, сейчас) - я потребляю и распространяю нуар и макабр. Да, вы всё верно поняли, по-настоящему хорошее настроение у меня бывает довольно редко. Но сей час оно именно такое. И это стихотворение легло на него ну просто на ять. Увы, не помню ни имени поэтессы, ни ЖЖ-ника (тем более, её ЖЖ, по её же словам, вроде как уже помер). Так что дам ссылку на всё тот же вконтактик. По старой традиции я местами подрихтовал размер и переставил пунктуацию, за что традиционно прошу прощения у автора. Первоисточник в оригинальном виде - по вышеприведённой ссылке.


ПСАЛОМ

Когда она придёт, погибнет каждый второй.
Выжившие во всех списках будут значиться как герои.
Ордена у них будут из жести, пули будут из олова,
И трудно представить цену, которую назначат за каждую их голову,

***

Когда она придёт. Но она ещё в пути, она пока что в дороге.
Можно всё изменить: нарисовать знак на двери, рассыпать соль на пороге,
Включить радио – на нужной частоте, в известный заранее срок.
В этих краях все знают, что в радиорубке сидит пророк.

Пророк устал, предположительно сед, неизвестно, сколько ему лет,
Как он выглядит на самом деле, чем живёт, кто его бережёт от бед.
Он - осипший голос в динамике, заблудившаяся звуковая волна.

Сквозь помехи над городом плывёт: "Чаша моя полна,

Преисполнена чаша всякого, кто ждет прихода Большой Зимы.
В любой непонятной ситуации - закрывай глаза и читай Псалмы.
Всё равно - что уж теперь поделаешь, не поделаешь уже ничего:
На каждого отлита пуля, каждому в глаза глядит ствол.

Это последняя трансляция, в мою дверь тоже уже стучат.
Если я хотел выжить - мне, конечно, надо было молчать.
Меня же просили - молчать, меня каждый второй об этом просил.
Но что делать - меня и родили-то лишь для того, чтобы я говорил.

И я говорю:

Крышки от консервных банок пустите на медали и ордена -
Награды должны найти героев, если однажды придёт весна,
Если Большая Зима не сгонит всех в тучные стада и не уведет за собою.

Самодельную пулю можно отлить из остатков припоя.

Читающий Псалмы не убоится ни хлада, ни зла, ни снега,
Не опустит глаз своих, не опустится сам на колени,
Заучи это, ты, сидящий при вавилонских реках.
Запомни это, ты, идущий долиною смертной тени.

Остаётся только помнить: не молись о чуде, не будет чуда -
Будет дивный новый мир, очередной ненумерованный Рим.
Так пусть отсохнет моя правая рука, если я забуду
пятый день ноября,
лицо отца своего,
Иерусалим.

Вот и все новости к этому часу - всё, что можно узнать заранее.
Долог путь в Типперери - примерно сорок лет, но всяк дошедший будет спасен.
Что сделает праведник, когда разрушены основания?
Что сделает праведник, когда поймет, что праведник – это он?"

На этом трансляция обрывается, в эфире тихо, провода рвутся под тяжестью снега.
Всем известно, что с пророком - пророки умеют говорить, но совсем не умеют бегать.
Пророка бьют по затылку, на голову надевают чёрный мешок,
Затем он идет по Зелёной миле – и ему хорошо.

***

На пороге моем соль, на двери - знак, за дверью стоит страх.
Я вырезала из жестяной банки красную звезду о шести Лучах.
В дверь стучат,
микрофон включён,
голос летит в эфир из "никогда" в "нигде".

Есть здесь хоть кто-нибудь, хоть кто-то на этой чёртовой частоте?


Текущий статус - 4.872
Tags: личное, стихи
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic
    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 34 comments
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →